Когда уставший зверски, полусонно,
спешу придать мелодию души
строкам, что на меня в ночной тиши
обрушивает Муза благосклонно,
я на неё, на Музу, не ропщу,
о том, что в пустоту творим, грущу.
А что такое Муза, неизвестно
и кто стихи диктует, не понять,
нет толики заслуги у меня,
мне просто от стихов частенько тесно
и я спешу доверить их строке,
чтоб улизнуть по ласковой реке
сна и покоя. Только в том беда,
что поутру они грустят со мною,
столкнувшись с безразличия стеною.
Мы не грустим по поводу труда,
поскольку, сочинение – не труд,
грустим, что не читают, не прочтут,
но продолжаем ждать, зачем, не знаю,
должно быть, это – свойство бытия,
эмоции плеснув через края,
бродить бездонной пропасти у края
и верить в то, что далека черта.
Иначе всё тщета и пустота…
продолжая уже не диалог, но беседу! http://stihi.ru/2021/12/16/1030