***
Отчего же они не вечные —
оттого ли, что смерть — игра?
Мать уходит.
В туманность вечера.
Или в радужный час утра.
Белый свет столь хорош по-прежнему.
И она в свой черёд — права.
Там за окнами — ветры свежие
и высокие дерева.
В миг прощания — что попросите,
коль Душе близок Отчий кров?
Там все вёсны её.
И осени.
И законы чужих миров.
Бьют часы —
как волна у пристани,
растворяется зло годин.
Слёзы с Верою спорят истово —
только некому победить.
Здесь, под сенью земного берега
о потери потерь скорбя,
я не знаю, что мне отмерено.
И спросить уже — не судьба.
Откровениям Книг — внимать ли нам,
иль распад бытия — венец...
Тайну маминого объятия
Бог хранит всех страданий вне.
Будем мы, как и прежде — разными.
Будут стаи срываться с крыш.
Лучших слов, как всегда — не сказано.
Ты простишь ли меня, простишь...
***