Бросаю,
пишу и бросаю.
Стихи как чернильная муть.
Так долго шагаем по краю
и некому в спину толкнуть.
Бумага призывно и нежно
шуршит в ожидании слов.
Твоя испарилась надежда
в бутылке от старых духов.
Ты плачешь на кухне босая,
намокший платок теребя.
Бросаю,
люблю, но бросаю;
надежду, стихи... и тебя.
18 декабря, 2021