Восьмой этаж.
Проём окна. И в нём она.
Взгляд в пустоту.
В руках застыл бокал вина.
Она одна.
А он ушёл. И не придёт.
Она не плачет.
И его уже не ждёт.
Не рвётся горлом,
замерла тупая боль.
Восьмой этаж… проём окна…
Её юдоль.
В руках застыл
бокал вина… Ей не уснуть.
Когда-нибудь
мир оживёт… Когда-нибудь…