Пишите, в этом мире всё из мелочей,
Слова не соль, но могут пронизать пространство,
Дарить тепло — удел безликих танцев,
На пепельном снегу,
Что может застилать собой леса,
Как птичьи душу лечат голоса,
Когда последний заяц солнца прыгнул на ладонь,
Но был к тебе невидимым посланцем...
Как осени ручей, горячий, щедрый, но ничей...
(p.s.)
Вяжите спицами осеннего пространства
И бережно мотайте свой клубок.
Вяжите к мачтам призраки ночей,
И демонов сомнений и печалей,
В пучине шторма за надежду отвечает,
Луч нужных слов, средь туч ненастья наших дней.
* * *
Когда, куда и зачем мы уйдём?
А заботимся о том, (p.s. Вы, о чём?)
На кого оставим питомцев, —
Ах вы рыбки, птички, коты и псы...
Пииты, прозаики, поэты и поэтессы.
Остановитесь хоть на мгновение, стоп, всё.
Псы, а пишем мы — пыл и сыт,
Коты, от "не брошу!" до икоты.
Запятыми прошли, многоточьем, до рвоты...
Каждодневно превозмогая
Сомнения и стыд,
За обещание жить здесь и сейчас,
Не поминая, что после пятниц
Всегда наступает забвенье субботы.
Бог поселился среди разномастных вер и рас,
И от того, что стенаем? (Он не слышит Вас) —
Что стяжаем, то и приблизим завтра.
"Когда грянет гром" — и так каждый день,
Вопросом, утверждением и уже внезапно. —
Здравствуй, блаженная Суббота!
Утро, вставай, пора! — Вот и наступило завтра.
* * *
p.p.s. Фоме, —
Фома не верь стихам,
Они и голос тихий мой,
Со временем осипшие, стихают,
Не верь стихам моим,
Пока читаешь ты о том.
Все сказаны слова давно,
Я умолкаю.
Не долго ждать, — гуляй Фома,
До времени, пока не грянул гром.