И снова мелкий дождь всю ночь.
- Зачем пришёл?
- Тебе помочь.
- Да чем поможешь? Весь – тоска.
- Так рифма ж вьётся у виска?
Я ритм задам. Рифмуй скорей!
- Ах, искуситель, ах, злодей!
Утомлена. Писать нет сил.
- А я не каждую просил.
И не у каждой под окном
Твержу всё время об одном.
- О чём писать?
- Как? Обо мне.
Объект достойнейший вполне.
- Ой, не смеши. Тебя – и в стих…
Ты что, обиделся? Притих.
Эй, дождь! Напомни ритм.
-Пустяк.
- Я напишу, давай.
- Итак,
Здесь чуть быстрей, а тут…
- Постой,
Пишу я, всё же, не водой.
Ой, потеряла рифму.
- Где?
- Не знаю. Там…
-Ищу везде.
- Всё, не ищи, нашла. Вот стих.
Дождь прочитал и сразу стих.