Не пишите вечером стихи.
За окном ведь перспективы нету.
Солнце село, муторно поэту.
Гложет стыд за слабости, грехи.
Даже кофе, тонус, чтоб поднять,
Лишь тасует карты жизни вашей.
Да, хотел иметь её чуть краше,
Только в чём? Сам не могу понять.
Может мало врал, не строил козни,
Даже подлость не употреблял,
Никого из близких не предал
Ради денег, славы... Много розни
Между мной и вами, свет, иль тьма.
Как опарыши вы - на навозной куче.
За дерьмо сражаетесь - кто круче.
И смердит вся ваша кутерьма...
Зря пишу я вечером стихи.
Ничего хорошего не вспомню.
Только жизни злой каменоломню
И мои невинные грехи.