"Когда б вы знали, из какго сора
Растут стихи, не ведая стыда"
А.Ахматова.
* * *
«Что есть поэзия? – спросил меня учёный. –
Юродивая? Рыцарь без доспеха?»
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.
Алмазный пепел тлеющей лозы,
ранимость детства с сердцем Дон Кихота...
Соломенное тельце стрекозы,
охваченное пламенем полета.
Из наблюдений и уединения,
безмолвия скользящей в небе птицы,
из широко раскрытых глаз от удивления
растут стихи - им нечего стыдиться.
Поэзия - не истина, - сомнение.
Не слава, не почёт. (Что, очень хочется?)
Она в тебе таится от рождения
и умирает в полном одиночестве.
...Ночь напролёт, ещё одну - не ту!
Перетерпев, весь - ожиданье чуда!
Поэт, как филин, ухнет в пустоту...
Ещё ему аукнется оттуда...
* * *
Ты думаешь, почести ждут
Тебя на этом пути?
Стихи ничего не дадут.
С ума не дадут сойти.