Мистер Гудини.
Выжжены лица на фото-
Магию пальцем колдуй.
Как самопризнанная жертва аборта,
Гуляет по городу обалдуй.
Запачканы ноги.
Штанами обтер все машины.
И куртка от знаков дорожных в грязи.
Но как же прекрасны домов картины.
Под ноги смотреть - себя лишним грузить.
Кривая улыбка.
Магия слов не работает.
Мистер Гудини, колдуй невпопад.
А обалдуй все глазами хлопает,
Мимо идя баррикад.
Ножницы острые -
Орудие пыток.
Он не подпустит их к голове.
Дождем осенним колтуны обмыты.
Фото висят на чёрной стене.
Белые стены снесли.
Законопроект подписали все люди.
А обалдуй снова все пропустил-
Считал облака на вечернем досуге.
Но для него нету стен.
Есть дома,
Которые сам себе может придумать.
Пусть люди строят из стен города.
Он из домов наколдует Культуру.
Ее не увидят.
Пленка пуста.
Чёрные фото на стены развесив,
Кричит он: «Смотрите! Ну какова?…»
Хаос творца - конец всех равновесий.
Шёл он вперёд.
Запинался. Вставал.
Выплески рук-волшебства покаяние.
Все, что имел, за людей он отдал.
Тянется струйкою шлейф сострадания.
И так день за днём.
Но где же финал?
Где же итог? Где же конец?
Сколько бы счастья он не колдовал,
Так и остался несчастным юнец.