Это время, когда сквозь декабрьский заслон проглядывает весна,
Когда скомканный дым уплывает прочь медлительной белой нерпой,
Когда нету жемчужин дороже, чем - на ладонях неба луна,
И ради нее - стоит купить всё небо.
Раннеутренний воздух битым стеклом оседает, тверд и колюч,
В одичалых легких - стоит комком - и деревья застыли в коме...
Это время, когда из последней мглы родится тот самый луч,
Который ни тьма, ни холод не переломят.
Разглядеть не сумеет его сейчас даже сотня пристальных луп:
Он еще так тонок, так невесом, - но другим задуман и создан...
Это время луча: пора выходить из панцирей и скорлуп,
Стирая небрежным движением слово "поздно".