Можно жизнь сравнить с большой рекою.
А течение тогда назвать судьбой,
детство – родниками, нас с тобою –
пилигримами, плывущими домой.
В те края, где не смолкают птицы,
и рассветы украшает млечный путь,
где смогли стихии помириться,
и не страшно ни проснуться, ни уснуть.
Нет там денег, докторов и власти,
прокуроры и законы не нужны.
Не поют, не думают о счастье,
только потому, что люди влюблены.
Влюблены в безоблачное небо,
в лица горных склонов, голоса берёз.
Знаю, скажешь: "Ты же сам там не был,
и похоже, шутишь, говори всерьёз".
А серьёзно... На реке платина.
Да… На славу потрудились мы с тобой.
Она, как большая гильотина,
пилигримам преградила путь домой.
Ничего мы о себе не знаем.
Молимся, в надежде получить ответ.
Вновь под звон курантов помечтаем,
что преграды этой не было и нет.