Когда уже не надо и надеяться
на что-нибудь ещё ни Вам, ни мне,
качнётся тихо тоненькое деревце,
оставив на зашторенном окне
косую тень - её совсем не видно Вам.
А как, не отодвинув тёмных штор,
увидишь человека в чём-то твидовом,
идущего тихонько через двор,
сквозь белое кружащееся пиршество.
И вдруг, всего лишь в шаге от окна,
заметит, как на стёклах тенью пишутся
знакомые деревьям имена -
его и Ваше. Как ночами спится Вам?
Вино с кислинкой вяжет губы Вам?
Тогда Вы были в чём-то лёгком, ситцевом
и верили рифмованным словам.
Сегодня снег, и Вам скучать не хочется,
но слово никого не удивит.
И тоненькое деревце, и творчество,
и этот человек, одетый в твид.
И не на что надеяться, а помнятся
отрывки из когдатошних длиннот.
Но то Вам скучно в этой тёплой комнате,
то слева неожиданно кольнёт.
Снежинки чуть задержатся у деревца,
кружась легко. Сыграет ветер вальс.
А странный человек шепнёт - не верится,
как будто вспомнив что-нибудь о Вас.