Если спросит в дороге меня кто-нибудь:
«Эй, чудак, расскажи, куда держишь свой путь!»,
я отвечу: «Прости, дорогой мой!
Это путь меня держит, в объятиях сжав
и опутав границами разных держав.
Что ему? Он, по сути, бездомный!»
Ну, а мне, лишь на пару недель пропаду,
через несколько дней уже невмоготу –
так и тянет к родному порогу,
где, надеюсь, привычно любимая ждёт,
где тоскует по мне хулиганистый кот,
где фатальному сбыться итогу.
И живёт в моей комнате письменный стол -
эшафот, КПЗ, авансцена, танцпол…
Как хотите, его назовите.
Там давненько лежит неоконченный труд,
и снедают меня сочинительский зуд
и тупой карандаш, извините.
Я в квартиру ворвусь, я займу свой блиндаж,
я найду тот листок, заточу карандаш
и сломаю его по привычке…
Мне б добить этот текст до финальной черты,
и свободу обресть от пустой суеты,
и умчаться к чертям на кулички!