Как сморщенный серый лишайник,
снег талый на трассах и бровках.
Стеклянный мерцающий шарик
я вешаю нынче на ёлку.
«Зачем тебе хрупкая сфера
в руках? – говоришь мне, тревожась, –
У нас нынче умная эра
небьющихся радужных новшеств».
Ах, знаю, есть крашеный пластик:
упустишь – ни слёз, ни волненья.
А есть заменители счастья –
сожительства по соглашенью.
В них нету вишнёвых «однажды»,
корябанной спицей скамейки,
и даже расстаться не страшно –
просчитано всё до копейки,
понятны и внятны желанья.
И всё же хочу – шар что блюдце –
любви, которая ранит,
игрушек, которые бьются…