Шёл снег,
Он падал вниз
Во всей своей прекрасной белизне.
У нас с тобою был Париж,
Но только, кажется, во сне.
А сон, приснившийся с утра,
Уже не разберёшь.
В стекло стучаться маленькие цапли,
Их стук - декабрьский звенящий дождь.
Париж пропал, ведь он не твой и в нём ты не живёшь,
И даже снег
Большая роскошь
В потоке серости, уныния и луж.
У нас с тобою был Париж -
Ночные улицы в огнях,
Печные трубы серых крыш
И слезы - капли океана на глазах.
Ты плачешь?
Что же ты грустишь?
Я всё отдам за просто так,
Чтоб снова вдоль по улочкам брести,
Пить кофе с молоком, намазывая джем на круассан.
Нести осеннее тепло палящих листьев
Вместо солнечных лучей.
Быть снова той,
Живой,
Живя счастливой жизнью,
Не угнетая окружающих людей.
Но может ли художник быть таким,
Ведь он оторван от привычных и стандартных мыслей?
Он ищет форму,
Поиск делает его слабей,
Ему так хочется бежать в открытом поле
Посередине между градиента переходов и быстроногих слов-коней.