Шёл мокрый снег и нет дорог, лишь тропки,
идущие, так будто вы пьяны',
снег на ветвях налип, как гроздья хлопка,
приветом из далёкой Ферганы.
Там нет сейчас зимы и волглой стужи,
дымится в казанах душистый плов,
а здесь у нас, то снег идёт, то лужи
и истощён запас цензурных слов.
Там пьют, как это требует сценарий,
из расписных пиал зелёный чай,
а кто-то из небесных канцелярий
у нас сезоны спутал невзначай.
Не верится, что может быть такое,
как климат искажает широту,
в такой зиме теперь сильнее вдвое,
вкус плова ощущается во рту.
Зима капризней престарелой дамы,
для всех её желания - закон,
но нет грустней в природе мелодрамы,
когда в морозе сник тестостерон.
Зима должна быть всё-таки зимою,
а дождь со снегом – это не зима,
ведь невозможно жизнью жить двойною,
сводя народ причудами с ума.
Пускай мороз ударит настоящий,
узорами рисуя на окне
и хлопком с неба снег пойдёт хрустящий,
который и не снился Фергане...