Ночь, понедельник, двенадцать часов, луна
раскалена дОнельзя-добелА,
на юго-западе кто-то не спит, она
всё так же думает – как там его дела?
Может быть думает – нет ничего – зола,
а на губах сладостно-горький любви купаж,
не сберегла... просто, наверное, не смогла,
всё, что осталось... нелепый, смешной мираж.
Что ж принимаю её + мою вину,
Птицам есть небо, в колодце моём нет дна,
там из колодца волкАм моим выть на луну,
выть оттого, что нужна мне одна она.