Меня простите Вы, мадам,
Что Вам не пел любви сонеты!
В Вас что – то есть, но больше – нету,
К чему же петь сонеты Вам?
Быть может кто – ни будь иной,
Сражённый Вашей красотой,
Оценит Ваше совершенство
И испытает к Вам любовь?!
И он напишет Вам сонеты,
Которых в Мире лучше нету!
Положит к Вашим он ногам
И счастье улыбнётся Вам!
Скажите, милая мадам
Зачем тогда я сдался Вам?
И Вам, зачем мои куплеты,
Когда ко мне в Вас чувства нету?
Простите же меня, мадам,
Желаю сердцем счастья Вам!