– Зачем это всё?
– А для чего дышать?
– Но всё в пустоту!
– А воздух куда уходит?
Поэт и страдалец, и изверг, он по природе –
ловец пониманья, что смотрит, всё больше, вспять!
Страдалец, поскольку нервы обнажены,
а изверг, поскольку режет чужие души,
беспомощен, вроде рыбы в просторах суши,
поэтому, – идиот. Но когда струны
душевной коснётся смычок строки,
когда, из сумбурных слов, под диктовку свыше,
рождается то, что сердцем, не ухом слышат,
тогда, окунаясь в странные пустяки,
ты плачешь слезой восторга, а не беды,
ты веришь, что всё возможно совсем иначе,
ты ставишь перед собой и судьбой задачи
в попытках оставить слабенькие следы
на пыльной и безразличной тропе времён,
где вам приключилось рядышком оказаться.
– Зачем это всё?
– Я пробовал отказаться,
да вот не случилось, видимо, обречён…