Приодетая по моде,
равнодушна и светла,
ты приходишь и уходишь,
мысли мне спалив дотла.
На лице твоём ни тени,
ни улыбки напоказ --
белый мрамор для творений,
статуэтка без прикрас!
Мне бы мчаться за тобою,
но я слышу: нет и нет,
не годишься ты в ковбои,
кабинетный мой поэт!
Ты вдова, я тоже холост,
на груди моей ты -- крест,
нелегко понять мне голос:
будь доволен тем, что есть!