Дирижабли гудят в серебристых сплетениях,
Эскадрильи стоят, ожидая мгновения...
И, Приказ, - будто, отдан Генералами Лир,
мы стучим морзе ветру, скучая эфир...
все малюем аллюры пространств в бесконечность,
волны плещутся живо, остров Пасха, как млечность:
Истуканы молчат, зная истину в корне...
Мы же тончим, - квадрат, миражей иллюзорных...
Дирижабли взмывают в бесконечных смещениях,
Их сигары гудят, словно боги волненья...