Порой такую ахинею я пишу,
Что оторопь берёт: откуда вдруг такое…
Не замечаю, как ломаю все устои,
Что соблюдал неукоснительно. Чу, шум!
Шум крыльев вдруг. Подружка-Муза прилетела.
И нет, чтоб приструнить, наставить на дела,
Готовить борщ взялась – продукты в полстола,
Да, так всё споро делает она, умело.
Включила радио. Мы оба любим джаз
И подпевает Тине Тёрнер на английском.
А раньше бы поцеловал её, потискал –
Стихи рекой бы полились. Не как сейчас.
Зовёт на кухню. Борщ. Вино. Стоят бокалы.
Беседа ни о чём. Ни слова про стихи.
«Вот перец, - говорит, - сметана…» Не плохим,
Отличным получился борщ. Она устало
Сказала тихо мне: «Нам надо отдохнуть.
И всё появится: слова и рифмы, темы,
Не будут путаться у нас в ногах морфемы.
И рой метафор, образов… Пора мне в путь:
Не ты один, поэт, сидишь с таким недугом.
Им тоже надо настроение поднять,
Кому-то борщ сварить, и будет он опять
Писать стихи». Истаяла моя подруга.
28.12.2021
СПб