Метель, как будто белая стена,
скрывает дней прошедших неудачи.
Возможно, завтра будет всё иначе.
Жаль, впереди дорога не видна.
Диктуют вечно правила игры
какие-то дурацкие приметы,
рифмуют жизнь нелепые поэты,
а гении из книжек жгут костры.
Часы бегут неведомо куда,
но невозможен мир без повторений,
минутных радостей, нечаянных сомнений,
из них слагаются мгновения и года.
Себя теряя в суете сует,
стремимся к свету мы порой напрасно,
и мыслим здраво, но не безопасно,
и верим в то, чего на свете нет.
В надежде тайной обрести покой,
мы среди правды сказку выбираем,
она сбывается, как мы не ожидаем,
что не сбылось, останется мечтой.
Зима ночует под моим окном,
опять готовит город к непогодам,
торопится поздравить с новым годом,
не объяснив при этом, что потом.
А завтра будет новый календарь,
и старые обиды и упрёки,
и Блоком нам оставленные строки:
Ночь. Улица. Аптека. И фонарь...
29.12.2021.