Когда приходит время подводить итоги,
подумаешь – ведь мы уже не те,
не те, которыми стояли на пороге,
боясь того что бродит в темноте.
И если этот год хоть в чём-то был прекрасным,
сберёг от всех непоправимых бед,
то значит, он уже был прожит не напрасно,
оставив послевкусие побед.
В привычных красках дня и в искаженьях ночи,
мы сами были словно день и ночь,
когда сердца нам жгло не пламя одиночеств,
а холод близких, уходящих прочь.
И мы писали вновь на чёрствой корке музы,
тепло души рифмуя невпопад,
воссоздавая день, стирая ночи узы,
не ожидая никаких наград.
Лишь на мгновение прижав ладони к свету,
срывались прочь с постылого крыльца,
навстречу новым, восхитительным сонетам,
к тем, кто всегда был с нами до конца.
Не станет чёрным то, чему дано быть белым,
какой бы нас не ожидал исход.
Поэты пишут на обломках вечным мелом,
как будто что-то знают наперёд.