Некий бард на чайхане
Фестиваль обмыл и спился.
Не попал ладами в пальцы,
Хоть хотел держать фасон.
На гитарный гриф в обиде
Он в тарелку погрузился
И в салате задремавши,
Видит следующий сон:
Где-то есть Антистрана,
Платят в ней лишь за искусство.
В ней духовные богатства
Конвертирует Нацбанк.
Там поэты – олигархи,
Cкульпторы гребут “капусту”,
А у холдингов и трастов
Ни копья – дела табак.
Говорят, в Антистране
Люди из другого теста.
Выдал газовым концернам
Музыкант кредит-другой.
Жирные коты – поэты -
Меценаты Фарм-инвеста,
И спонсируют здесь барды
Бедный бизнес нефтяной.
Композиторы – в наваре,
Финансисты – просто хобби.
Заработки лишь в искусстве.
Менеджмент – блажь для души.
Вечно нищенствуют биржи,
И в литературном лобби
Ищут денежной поддержки –
Стих дает сверхбарыши!
Бард вскричал: В Антистране
Капитал создам стихами!
Финансировать все сферы
Обещаю наперед!
Но… проснись, проснись и пой
Дифирамбы и рекламу
Спонсорам и меценатам,
Здесь, где все наоборот!