Он ушёл... Фейерверки погасли,
Отраженьем упав в водоём.
И картина красивая маслом,
Заслонила собой окоём.
Там оранжем окрасилось небо,
Загляделось муаром на лес.
Год ушедший скривился: -Вот небыль,
Не в окрасе, мой друг, интерес!
Накорми их и дай всем работу,
Обеспечь мало-мальски жильём...
Ведь не дело рождённому году,
В первый день зажигать окоём.
К январю, прошагаешь двенадцать,
Не споткнувшись нигде невзначай,
С беспределом умея сражаться,
Лишь тогда свой рассвет зажигай.
01.01.2022 Иван Проскурин