Соседи, телефоны и собаки
укрылись в недрах каменных мешков,
а мне не спится. Солнечные знаки
плывут в глазах, как тёртая морковь,
корейской усугублена подливкой…
Она сочится, капает и жжёт,
и я своей рукой, противно липкой
ощупываю грудь, плечо, живот…
Я жив ещё… но как мне одиноко
под потолком – как угольку в печи,
как будто на себя смотрю в бинокль
и сам себе шепчу – молчи, молчи…
Ночь обволакивает сонный разум,
в нём тишина – то смерти ипостась,
и грёзы наплывают сладким газом,
румяной плёнкой скрадывая грязь.
Отряхиваю сон. У тёплой лампы
по клеточкам тетрадного листа
выстраиваются фаланги ямбов,
чья музыка спокойна и чиста,
и мысль идёт, врезаясь ледоколом
в промёрзшие от немоты слова,
и в глади вод, меж белых глыб глаголов
просторно проступает синева!
Опубликовано в "Литературной Газете", № 51, 2021