Роза за кладбищенской стеною
Промелькнула, как лицо живое,
Выскользнула из небытия…
Но об этом спрашивать не надо,
Что там проросло из листопада,
Из чужой души, из ноября…
Розовый бутон – частица жизни,
На него дожди, лучи и листья,
Крик ворон и утра полумгла
Льются. В нем, как в крошечном конверте
Есть письмо,но вовсе не о смерти,
О таком обычном ,как зима…
О таком привычном, как простуды,
Встречи, расставания, причуды…
И как круп спешащего коня
Рассекает воздух бок трамвая.
Розовый бутон, не объясняя
Ничего, горит средь ноября.
2ОО1