Баллада о художнике и домовом

            

В мастерской у художника жил домовой,
Он глядел из-за старой печи,
Как художник   творил своей кистью чудной
Скрип деревьев и свет свечи.
На картоне, листе, на убогом холсте
Он чертил необычный мирок…
Домовой же о чем-то другом свистел
И привыкнуть к нему не мог.
Он хотел,  чтоб художник ключей не терял,
Выключал ,когда надо ,свет,
И во влажные краски соль подсыпал,
И вельветовый рвал  жилет…
Очень грубые песенки напевал,
Строил рожицы из-за спины,
И хозяйку прежнюю вспоминал
И простые ее блины.
Изводил он художника, как умел,
Сам не в силах понять за что,
И однажды в щелочку разглядел
Как художник одел пальто…
Очень быстро вещи свои собрал,
Тихо дверь закрыл за собой,
Может, именно этого  ожидал
От художника домовой.
И сначала, от радости сам не свой,
Домовой плясал на полу,
А потом, ликующий  и шальной,
Разглядел картину в углу…
И вдруг понял, взглянув на нее в упор
Из-под синего колпачка:
Никого он так не любил до сих пор,
Как художника чудака…
И  тогда домовой головою тряхнул,
Проклиная дуреху-судьбу,
И горячие угли в печи задув,
Вылез из дому через трубу.
И замерз несусветно, привыкший к теплу,
И себе бормотал под нос:
Раз художник оставил картину в углу
Значит, он ушел не всерьез…
Я вернусь,   чтобы ждать его, ждать назад,
Если надо – до четверга…
И глядели полные слез глаза
Из-под синего колпачка.
«  Я  же так – шалил, я же так – шумел…»,-
Объяснял  себе домовой,
И огромный ветер над ним свистел,
И крошился снег над трубой…
И тогда домовой возвратился в дом,
До утра его хлюпал нос…
И всю ночь простоял он перед холстом
В нарисованном свете звезд…  
Январь,2002               



,