А за окнами ветер сметает январский туман,
вяз лохматит, расчёсывает ветвями небо.
Что там с рифмой к туману: обман? сама?
Ну а к небу ещё банальнее: просто небыль...
Третий день новогодья – невзрачный, как серый двор,
колкие комья снега, что смёрзся и не дотаял,
те же грачи и галки, сороки шумят, летают.
Тащишь к себе на страницу разное, всякий сор.
Ноет, хрустит по ночам, разговоры об этом достали.
И по традиции – ёлка, шуба и оливье,
кошка, если не спит, то с ёлки шары снимает,
а впереди дорога скользкая длится, ковид-барьер,
моешь от пыли состарившийся интерьер,
планы: найти плацебо, дожить до мая.
И дочитать любимую книгу до нужных слов,
вновь восхититься уместной иронией, смыслом,
помнить: за облаками синее-синее чисто,
а с каждым днём становится дольше светло.