Война. Январь. На мертвых снег не тает,
Ложится тонкой кромкой на лицо.
Война. Когда по вечерам стреляют,
Я выхожу послушать на крыльцо.
Собакам страшно. Прячутся и воют,
На чью-то смерть, пророча мне беду.
Вот так живёшь, от боя и до боя,
Гадая: попадут-не попадут....