Сине-голубая точка вдали.
Может быть, это мечта,
которая так и останется
мелькающим на горизонте
отблеском желания,
которое слишком неопределённое
или определённое, но нереальное
как изумрудный фокстерьер.
Точка медленно приближается.
Я отчётливо различаю синий круг,
круговое озеро,
в котором отражается моя самость
как временная перспектива.
Расстояние уменьшается.
Ощущения становятся
менее отчётливыми,
похожими на
нераспустившийся цветок,
который скрывает
от любопытного взора
своё внутреннее великолепие.
Меня захватывает синее,
перемежающееся с голубым.
Воздуха не хватает,
ароматы и запахи становятся бесцветными,
потому что стихия невозмутимого синего
накрывает собою всё пространство,
и даже время становится синим -
морские солёные секунды,
слёзы мгновения,
капли отчаянного сопротивления.
Голова начинает кружиться,
подступает робкая волна
смутного осознания
происходящего.
Неужели это моя неоформленная мысль -
прыгающий по вершинам гор,
улыбающийся чужестранец?