Во мне те девы мира,
Примы сердца, чьи не смолкают голоса.
Избиты театральные подмостки
И тщетно тешится душа.
Они слагают разговоры,
Я опишу молча в тетрадь,
Наивных взглядов уговоры,
Осанку ровную под стать.
Под лампой прикроватной
Смятые листочки, наброски…
И узкой линией меж строк:
«Le monde de l'art n'est pas seul.»
(*Искусства мир не одинок)
Быть может скажет кто-то
Извращённо, не в том мы веке,
Вкус давно иной, я повторяю,
Тонкий мир искусства всегда живой.
И ясность тех желаний чистых,
И устремлений детских даль,
Сегодня хрупкий, преломленный
в руках хрусталь.