Люблю вечера и морошку –
Её перед смертью просил поэт.
Для поэтов жизнь и смерть – понарошку?
Можно сказать, для поэтов смерти и нет.
Ну, разве слепое ранение в живот,
Горечь прозрений, предательств или насмешек ноющая боль.
Бывает, смерть, как пуля, войдёт, поселится и живёт,
Пьет кровь и говорит с тобой.
Ещё заточение или петля,
Иной век – волкодав.
Тогда, как заяц, петляй-не петляй,
А придётся жизнь-яблоко отдать.
Положи меня, как печать, на сердце Твоё,
Хочу быть перстнем на руке Твоей.
О бессмертии столько песен споём,
Что закусит губу Орфей.
А потом спрячь меня, как шапку в рукав.
Но перед этим непременно пусть будет морошка...
Постою, послушаю на прощание голос трав,
Посмотрю на закат...потяну время немножко...