Говорят, что писать стихи-
это сладкое искушенье,
что расплата придёт за грехи,
за лукавые сочиненья!
Что приходят нежданно в час,
час таинственный,час урочный,
когда тьма накрывает нас
и сгущается сумрак полночный...
Наступает тогда тишина,
холодеет и зябнут руки,
странных мыслей полна голова
от усталости ли, от скуки?
И является Муза тогда,
как блудница, в одежде скромной,
соблазнительна и чиста,
тихо сядет в угол укромный.
И раскроет свои уста,
и польются хмельные речи!
Как смущает её нагота,
неожиданность этой встречи!
Я не в силах перечить ей,
я внимаю ей с восхищеньем-
светлый отблеск её речей
станет новым стихотвореньем...
И как только двенадцать бьет-
буду ждать дорогую гостью
и ночами не спать напролёт,
проклиная свой дар со злостью...
Говорят- стихи это грех,
тот, кто пишет в прелесть впадает,
но грехи есть у нас, у всех,
покаянных же Бог- прощает?
Отчего же рука дрожит
и спешит за строкой угнаться?
Снова Муза ко мне спешит-
нет,не в силах я с ней расстаться...