На небе дымчатом, усталом
Вьёт туч понурых череда
И дождь ленивый, запоздалый
К утру асфальту капли сдал.
Отшлифовал собой заборы
И с ветром резким и сквозным
Ушёл в раскидистые горы
До розовеющей весны.
Сезон ветров не будет краток,
Грядёт оконных скрежет рам
Разбой на пышных сводах грядок
И груды веток по дворам.
Одни дома стоят забыты,
На них отметены времён,
С фасадов краски дождем смыты,
Сад ураганом погребён,
Обуглена от жара плитка,
И выцвел тот инициал,
что бросил дом, скрипит калитка,
И редкая растёт- фиалка.
Другие - вымыты до блеска,
Стены и крыша - “футуризм”,
Гирлянды новогодней леска,
Внутри “хай-тек» - держу пари!
То безусловно, что дом - «умный»
И техники внутри сполна,
Но все же кажется он урной,
Для чувств присущих раньше нам.
В нём ни тепла нет, ни уюта,
И памяти он не хранит,
Он мне не видится приютом
Души и тела… Он - гранит.
Надёжен, холоден, а формы -
Строги, безжизненны, как век,
Где функционалу выдал фору,
Пред смыслом бОльшим - человек.
Дома - как маркеры планеты,
несут за нас свои кресты,
Ну а бесхозных домов нету,
Хоть и теперь они пусты.
У них история есть в прошлом
Не то что нынче у коробок
Их сторожили псы и кошки,
А не приборы, чипы, роботы…