Осенний парк, вдали за парком, море,
его не видно, чувствуется есть.
Аллеями, в безмолвном разговоре,
брожу. Все чаще я бываю здесь.
Он вне времён, в нём всё перемешалось,
там ходят те, кого давно уж нет,
там предвечерний свет течёт, как жалость,
скорее, грусть. Неяркий, тёплый свет.
Грусть мягкая, без боли, без надрыва,
воспоминаний добрый ветерок,
нашёптывает мне неторопливо
обрывки мыслей, чтобы горсткой строк
я их в гербарий собирал, на память.
Я не спешу из парка, там легко,
он весь исхожен вздохами и снами.
Он обучает видеть далеко
и раздаёт себя без сожаленья.
Когда ж я возвращаюсь в мир земной,
он ждёт, и не напрасно, возвращения,
поскольку, неразрывен он со мной…