Как фата у феи Морганы,
Нам рисуют фату-моргану
Сны Морфея,
Предания нимф.
Там под солнцем поющие Фавны,
Под пятой Фаэтоновой фальши,
Строят планы,
Бегут от жары.
Где-то Фарос стоит одинокий,
Он как ферзь на нас смотрит далёкий.
Он забитый,
Забытый чужак.
И фанатики льют свои речи,
В мире что как притон Фарисейства,
Цвета красного,
Стиля ампир.
На фарси Машаллах промурлычет
Потерявший фарватер в пути.
Не услышат его,
Не найдут.
И когда белый фронт напоёт мне
«Намасте» - я откликнусь ему.
Там факсимиле жизни,
Клянусь.
12 января 2022