Все женщины, с которыми мы спали,
которых на бухло не променяли,
кому алмазы с неба подгоняли
и в койках лепетали всякий бред –
коллеги, одноклассницы, соседки,
случайные попутчицы, кокетки
в дешёвых ресторанах, малолетки
и дамы не вполне огласных лет...
Вы всех нас создавали помаленьку:
кирпичик за кирпичиком, ступеньку
к ступеньке, сожаленье к сожаленью,
к восторгу искромётному восторг –
от первого неловкого наброска
к шедеврам Микеланджело и Босха.
Кто думает, что это было просто,
тот, видимо, аскет или парторг.
Вот, скажем, ненавидимый округой
чиновник – он законною супругой
обласкан был, и тайною подругой
в державных кулуарах ублажён,
но были они обе, как назло-то,
гусыни невысокого полёта –
в итоге выше уровня болота
округу подтянуть не может он.
А вот поэт, родившийся повесой –
он спал и с проводницей, и с принцессой,
с актрисой, директрисой, стюардессой
и даже с феминисткой пару раз:
то степфордские паиньки, то стервы,
наперсницы Венеры и Минервы,
они ему трясли и рвали нервы –
зато теперь он гений шо атас.
Да, сколько бы учёные гиганты
гипотез не толкали элегантных
о том, какие именно лекала
людское формируют существо,
лишь женщина бесспорная причина
того, каким по жизни стал мужчина –
крутой поэт он или дурачина,
в ответе только женщина его.
Чем больше мы от женщины имеем,
тем тоньше понимаем и умеем.
Хвала же длинноногим Саломеям,
к погибели влекущим наши дни!
Поэты ещё те, конечно, черти –
их торкает любовь на грани смерти:
лишь в этом danse macabre (уж поверьте)
соль жизни дегустируют они.