Пятничный вечер застыл на бессовестно жалобной ноте,
Кухня давно погрузилась в молочно-бесформенный мрак;
Нет алкоголя ни капли, но выпить чертовски охота,
Я закрываю глаза и раскисший жую доширак.
В глиняной кружке с тигрёнком томится жасминовый гринфилд,
Мысли роятся бездомными пчёлами в сорной траве;
В левом наушнике тихо клубится ритмичное интро,
Правый, почти безголосый, противно жужжит в голове.
Вечер стекает кипящей смолой по обшарпанной плитке,
Прячутся тени от кухонной лампы по тёмным углам;
Сохнут цветы, притупляются чувства, желтеют открытки,
Невероятно легко превращаясь в бессмысленный хлам.
Время стремительно мчит и события жрёт по-бульдожьи,
Ярче рисует морщинки и белит пушистую прядь;
Хочется самое лучшее в жизни сложить и умножить,
Но почему-то приходится чаще всего вычитать.