Когда мир полон глупой шелухи,
Совсем никак не пишутся стихи.
Красивых слов не возникает строй,
Когда на грязь меняют серебро.
Увы, увы, я в том строю бреду
Себе и прочим людям на беду,
Но не рискую умножать грехи,
И потому, не пишутся стихи...