Вот поношенный скрип, он в задумчивом теле,
Изменяет меня под таинственный лад,
Я такого не слышал, а что вы хотели -
Колокольный, бормочущий томно набат?
Нет, он выше и шире границ пониманья,
И приходит в прострации жизненных сил,
Под туманной вуалью, пьянящий сознанье,
Когда визгом вокруг расстилается синь,
Когда что-то шуршит, и в углах комнатушек
Появляется в страхе забытый кошмар.
Эти звуки! Он дверь отпирает снаружи!
Открывает, а там пустоты полуночный разгар.
Ты ложишься: опять этот скрип в голове,
Его хочется снять и повесить картиной.
Вновь никчёмно поэт в гробовой тишине
Всё сплетает в намокший клубок паутины...
Умирает тот писк, поглощаемый бредом,
Но рождается разум порочащий звук,
А потом исчезает, оставленным следом,
Обрекая меня повторять мысли вслух.
Так поношенный скрип пробирается в тело,
Изменяя меня под таинственный лад,
Я его снова слышал, наверно, хотелось.
Лучше он, чем бормочущий томно набат.