Какая прелесть - тонким слоем снег,
Как будто пудра на румяной булке!
Я вижу - рано утром человек
Уже спешит в мохнатой, сизой бурке.
Рассвет не спит, но любит подремать,
И потому январским утром поздно,
Да, поздно начинает рассветать;
Пар изо рта - на улице морозно.
А человек, закутавшись, спешит,
Следы оставив на белёсой глади.
Картинку эту стих мой завершит,
На растерзанье публике отдаден.