(песенка патриота, не лишённого чувства юмора)
День настал. Толпа желает
пищи.
Всё белым - бело кругом,
как мел.
Пусть в горах норвежских ветер
свищет,
на винтовке я его
вертел.
Цель моя: прийти на финиш
первым.
Чтоб в руках
Российский триколор
развивался гордо, и
в консервы
закатать надменность
этих гор.
Все забрать
хотят победу:
мазью мажут
лыжи шведы.
Натирает
пара финнов
пластик жирным
парафином.
Хорохорятся
французы,
с петухами
на рейтузах.
И, напротив
установки,
немцы вскинули
винтовки.
Дан сигнал. Я первым встал
на старте,
мимоходом вспомнив чью - то
мать.
И, объятый бешеным
азартом,
крикнул:
"Врёшь, живым меня не взять!"
Оттолкнулся мощно...тут же
палка,
изогнувшись, лопнула, как
прут.
Я без палки — выплюну
дыхалку,
а норвежцы сзади прут
и прут.
Неминуема
расправа:
обошёл
австриец справа.
Слева немец.
И к досаде:
"Гоп", – кричит
китаец сзади.
Я махнул свирепо
палкой,
на лыжне
устроив свалку.
Чтобы тренер
мне запаску
сунул в этой
свистопляске.
Установка. Крики
стадиона
предвещают первую
стрельбу.
Для тебя, о, "Голос
биатлона",
я мишень рукой
перешибу.
Не согнусь, не лягу, коврик
к чёрту –
неприлично Русскому
лежать.
Русский – он калач, ну, в смысле
тёртый,
пять штрафных способен
пробежать.
В спорте
правило простое:
коль лупить,
так только стоя.
Низко —
с флагом на одёжке,
растопыриваться
в лёжке.
Я круги
проеду махом,
не жалея
жил и паха.
Дам другим
немного форы
и настигну
очень скоро.
На второй стрельбе я быстр
и точен,
но... стрелял в соседнюю
мишень.
Хорошо — системой нервной
прочен,
хорошо, что нервы как
кремень.
Снова пять штрафных, и снова
фору
отдаю соперникам
легко —
я кидаю фору костью
в свору,
сделав жест, по - русски,
широко.
Широко кутить
с душою —
это дело
не простое:
надо взять
в свои ручища
этот день
и эту пищу,
отломить
себе побольше,
а труху...
Атлет из Польши
ткнул мне в спину
палкой тонкой.
Что ж,
такая нынче гонка...
Взят рубеж и третий и
четвёртый.
Финиш мой. В руках трёхцветный
флаг.
Пригляделся я: какого
чёрта?
Это что за шутка, что за
знак?
Все цвета на месте: белый,
синий,
даже красный есть, но нет
орла.
Море есть на флаге и
вершина.
Где орёл:
два клюва, два крыла?
Как наивному
младенцу,
флаг мне сунули
словенцы.
Захотели
Struklji - еды
омрачить мою
победу.
Я пока ещё
в рассудке,
чтоб вестись
на эти шутки,
и костьми на трассу
лягу,
но вернусь
за нашим флагом.
Пусть с высоких этих гор,
важно свой бросает взор,
на страну Орёл двуглавый.
Пусть стоит, овеян славой,
наш Российский триколор!