Мысли топчутся в загоне,
Образ – смутный силуэт.
Как стреноженные кони –
Поле есть, полёта нет.
Мыслям надо настояться.
Путы крепкие убрать,
Оттолкнуться и умчаться,
Окрылиться и летать.
И тогда полёт затронет
Чувства. Брызнет яркий свет.
И душа вспорхнёт с ладони,
Для неё преграды нет.
Шёпот трепетного мира,
Он не ведает тенет.
Так внезапно из эфира
Возникает силуэт.