Одинокий крадётся вечер
Между улиц, седых домов,
И туманом лазурно-млечным
Заливается небо вновь.
Нет, ещё не стемнело вовсе
Но уже фонари горят,
Без пятнадцати семь, нет, восемь
И январь на календарях…
Ничего не уходит просто, оставляет свой след внутри,
Замирают в тебе вопросы, счёт теряют календари,
Ничего не вернуть покуда возвращения желаешь ты,
А на небе тумана кудри и чьи-то плывут мечты…
Босоногий закат спускает
Шлюпки с борта людских тревог,
Но тревоги не отпускают,
Вьются синей волной у ног.
Полнолуние, беззвездно небо,
А по зеркалу-морю рябь,
Был ли вечер тот или не был?
Был январь на календарях?
Ничего не уходит просто, оставляет свой след внутри,
Как и каждый ребёнок, взрослый –
Сам не знает чего творит,
Да, бывают в судьбе фальстарты, и клубится туман у ног,
Мы же мчимся всё так же в завтра, не смотря на усталость ног.
Ничего не уходит просто, оставляет свой след внутри,
Неотвеченные вопросы поджигают календари,
И бессмысленная погоня превращается в бытие,
Только смыслы мы не догоним, даже если они и есть.
Одинокий крадётся вечер,
Залезает в окна домов,
Обнимает людей за плечи,
Подсыпает в камины дров.
Холодает сейчас изрядно
И гирлянды ещё горят,
Город грустный стоит нарядный,
Ведь январь на календарях…