Ах, двое безумцев немного устали,
Но шепот печали не сорван на крик.
Лишь веточки мерзлые им скрежетали,
И скрашен был мыслью минутный тот миг.
А мысли шальные и думы нагие,
Как дворник усталый улыбки метет.
И вот уже рядом поля расписные,
И дятел письмо своё из лесу шлёт.
Сгущаются сумерки вечер приходит,
Но их невозможно уже оторвать,
От мыслей, которые всюду находят,
В моментах, где не о чем им горевать.
Тетрадку стихов они молча листали,
Вплетая сонеты в прочтенье строки.
И так увлекались, что не замечали,
Усталой печали что в пряди легли.
Конечно, сорвется столетие в бездну,
И пусть улетает в моменте немом.
В строке все останется и не исчезнет,
Проявится позже в сюжете любом.