Почти картина детства: устав от злых недель,
я первый раз вгляделся, как выглядит метель.
Как пьяная, подолом, она мела проспект;
стал черноморским молом холодный парапет.
Она меня сносила. Зернистая – в лицо.
Откуда эта сила вгонять заподлицо?
Порвав куски простынки, она крутилась так,
как девушка в косынке, как полк в дыму атак.
Так действовать умело возможно лишь на спор,
известки, дыма, мела, собрав в горсти набор.
Трех повестей богиня, с великими в связи,
так вот как, героиня, ты выглядишь вблизи.
Стал парапет топазом, рожденным из пород.
Она ж пропала разом, уйдя за поворот.
Ушла, почти в зените, на пике, без потерь.
А с ней - сюжетов нити, не нужные теперь.