ПАВЕЛ КОСЯКОВ
(род. в 1959 г.)
ПОЭТ
Летуч в своей основе,
Стремящийся к земле,
Поэт висит на слове
В затянутой петле…
Не режьте по живому
Строки рождённой плоть.
Уже её другому
Не выдохнет Господь.
* * *
Не устаю и не устану
Из пелены столичных дней
Спешить к любому полустанку
С дорожной думою своей.
На огонёк, на тихий голос,
На запах бедности святой,
Где невпопад пшеничный колос
Торчит над сорной лебедой.
Где песни радости пугливы,
Где смотрят косо на чужих,
Где невозможно быть счастливым
Среди несчастия других.
Моя земля. Мой трепет древний
Никем не понятой тоски...
Туман крадётся по деревне
И серебрит её виски.
И я любить всё это волен:
И пыль дорог, и храп коней,
И c отдалённых колоколен
Молитвы родины моей.
ТУДА
Туда, - где оклик поездов
Теснит огонь в камине,
Где ягод меньше, чем дроздов
На стынущей рябине,
Где маята неспешных дней,
Где смысл - на дне солонки,
Где похвала твоих друзей
Страшнее похоронки,
Где всё давно предрешенно,
Разъято до мизинца:
Бойцу — топор, жнецу — пшено,
А ворону — глазница,
Где и один достоин двух,
Где воля — не пожитки,
Где не меняют русский дух
На золотые слитки.
РУССКОЕ ПОЛЕ
Как стада, бредут былины.
Стелют гривы ковыли.
Среднерусские долины
Здесь без счета полегли.
Звезды падают на прясла
Чередой лихих годин.
Не одна орда увязла
В этих супесях равнин...
Глаз моих тоска и воля,
Тайных дум не береди.
Поперек вот это поле
Никому не перейти.