Заиндевевшая печаль
искрится в окнах одиноких.
И светофоры по ночам —
как стробоскопы на дороге.
Под темнотой мертвеет жизнь,
метель маячит отстранённо.
И в водосточных трубах визг
дождей, зимой посеребрённых.
Пребелый шум, сплошная рябь —
в стакане прошлого — осадок.
И если надо допивать,
я буду корчиться в припадке,
пока не встречу пустоту
и дно не вылижу до блеска.
Зима, куда же я иду?
И почему мой путь — нерезкий?
Вероника М.
(18.01.2022)